Cette sensation amère qui recouvre le dessous de mes yeux...
Ces traces de larmes creusées sur mes joues persistent...
Ce goût de les sentir m'attriste...
Cette perpétuelle fatigue m'accable de délires...
Toujours cette impression que des torrents salés ont dévasté à l'instant ce visage...
Elles restent. Elles s'incrustent avec l'usure du temps...
[ ... ]

Et puis... Période où elle se rend compte qu'elle se sent véritablement stupide... médiocre idiote... incapable. ...
Ca faisait longtemps qu'elle n'avait pas ressenti cela avec une telle intensité...
Elle est bête... Oui, pauvre petite écervellée, tu es bête...
Et ça la ronge...
Cette impression aussi qu'aucune vie professionnelle ne s'ouvrira pour elle...
Car même si elle a l'espoir de posséder une capacité en elle, elle passe à côté... et ne l'ouvrira jamais...
Elle passe à côté de ce qu'elle aime... de ce qu'elle désire vivre... et faire...
Voie trop dangeureuse, trop incertaine ?
Et puis... pas capable.
Elle ne s'accorderait aucunement la prétention de s'attribuer un tel titre, qu'elle implore... Mais... Son âme est artistique...
Sans contestation.
Elle le sent au plus profond d'elle même...
Et ne se sent la force de réussir vers d'autres chemins...
En fait, elle sait qu'elle n'est pas assez bien pour suivre quelconque chemin qu'elle aurait dû prendre...
Oui, malheureusement... la personne qu'elle est n'est sans doute pas même capable de devenir que qu'elle aurait dû être...

La passion ne suffit pas, dans ce domaine, à la réussite.

Parce qu'aussi elle a l'impression d'être prise pour une idiote.
Tellement souvent...
C'est blessant...
Et... le pire... c'est qu'elle finit par retomber dans ses pensées d'avant sur elle même.
Elle devait avoir raison depuis le début... en fait.

Incapable, je t'ordonnes de faire taire ces mots qui ne feront que perdre du temps à des gens talentueux.